La fabbrica
Nella fabbrica al tornio grigio e nero
si lavorava certo a più non posso,
quando i tempi eran duri per davvero.
Fuori guardie, mastini e sorveglianti;
sotto la tuta s’annidava il rosso.
La catena produce, tira avanti!
Operai uniti, siete proprio tanti,
compagni vi difende il sindacato.
La catena produce, tira avanti!
Tant’acqua è scorsa sotto e sopra i ponti.
Nell’officina tutto è ormai cambiato;
il mandrino è una macchina per conti.
Professioni moderne, nomi strani,
compagni vi difende il sindacato.
La società ci tratta come cani.
Battaglie vinte, ma persa la guerra,
tutti gli sforzi sono stati vani.
Cambia il padrone, ma il culo è per terra.
RM
Settimo Senso
Alba e tramonto si susseguono rapidi,
giorni grigi senza stimolo di sensazioni
sono banale monotonia dell’essere.
Sequenze interrotte, fuggevoli immagini
a sprazzi fan luce nel tuo ricordare,
successi raggiunti non colmano il niente.
Invano tentasti di usar la ragione.
Un settimo senso che ancora ignoravi
deflagra all’interno, frastorna a martello.
Nell’alcool persegui la tua anestesia,
il sonno, che cala sugli altri, hai ostile,
il resto si sfuma, si appanna, svanisce.
RM
